HYPERinsane

2010-09-24T21:30:00.001-07:00

De repente, me topo con egos súper inflados de mujeres que pertenecen a un extraño y tenebroso submundo, donde sus actos, los más fríos actos de hipocresía, son venerados. Llegan con sus cuerpos de serpientes a zigzaguear al compás de los sinuosos ritmos de una música estridente... Seducen con el fin de recibir el néctar que desean, los elogios que florecen de la boca de esas ovejas (disfrazadas de lobos). Juegan con sus cuerpos, con sus frases, todo está maquinado para que algún iluso -siempre hay un iluso- se entregue a ellas, sin importarle nada, ni dónde, ni cuándo, ni cómo. Ellas se usan y estafan, se entregan y no se dan, se acarician el cabello con la mirada quemante, se bañan en la saliva de sus víctimas, se nutren de ella. Necesitan saberse veneradas, por esto, cuando se topan con hombres que las desafían, no paran de mover sus cables hasta que ellos estén lo suficientemente enredados y ya no puedan más que rendirse ante ellas.

PD: Las aborrezco, sobre todo porque no tienen límites que las detengan. No ven más allá de sus piececitos con compejo de reina. :)

Un día en el café.

2010-04-25T21:07:00.001-07:00

Estaba escuchando "sunday morning", caminando por una calle donde la luz se mezclaba con las hojas que se ponían de color marrón lentamente, en la espalda llevaba una mochila con bastantes hojas llenas de palabras que en su conjunto, y muy imaginariamente, formaban cosas lógicas que en algún momento leería.Tenía puestos unos grandes lentes oscuros, aunque el sol era suave y, prácticamente, me acariciaba la piel. Una brisa venía repentina para soplarme la ropa. Yo me dirigía a un café donde me encontraría con alguien a quien deseaba ver más que a nadie.
La calle, la música, el sol. Todo era perfección.
Llegué al café donde nos encontraríamos; a él le gustaba porque tiene unos ventanales muy grandes, y daba la sensación de seguir estando afuera. Ahora sonaba "Venus in Furs" y yo me sentaba frente a la gran ventana a esperarlo. Desde ese lugar podía ver la construcción de un gran edificio en la calle del frente; algunos de quienes trabajaban ahí se sentaban a la orilla de la vereda a tomar algún refresco y, de paso, piropear a alguna mujer que osara a cruzarse en su camino, por lo general de esas que usan tacos negros (y los cruzan al caminar), llevan una mano en el tirante de la cartera y la otra afirma el celular cerca del oido para entablar alguna conversación. Por supuesto, ese tipo de mujeres no se halagan, más bien lo consideran acoso, un abuso.
También cruzan la cuadra un grupo de escolares, todas uniformadas, sus faldas plizadas tan insinuantes, calcetines gruesos, grises, largos, hasta la rodilla, zapatos negros y sucios, de zuela plástica amarilla. La cabeza llena de pinches y las risas pegadas a la boca, aunque de repente sueltan unas carcajadas que se escuchan a lo lejos. Todas con sus mochilas caminando hacia el paradero más "cercano". Lo puse entre comillas porque, a veces, no les importa caminar más por acompañarse, entonces el "cercano" es relativo. Se cuentan cosas que no alcanzo a escuchar pero que me imagino vivamente...
"...Ya po, tontas, escúchenme; cuando el Claudio le contó eso, la Maca estaba más nerviosa, entonces le dijo que no, que no era verdad (y las otras niñas se ríen)... ¡Ya po, si es en serio! La maca se hizo la tonta y le dijo que no era verdad, pero yo cacho que el Claudio no le creyó porque..."
No sé. Se me ocurren tantas cosas más.
La canción terminó y empezó a sonar "Nowhere at all"; nunca me han gustado los "best of" pero el de los Velvet Underground es uno que considero obligatorio llevar en el reproductor de música. Con la canción apareció , por fuera del ventanal, una pareja, probablemente sean un matrimonio. Iban de la mano, probablemente llevaban mucho tiempo tomándose la mano. Me pongo a pensar en el tiempo, un tema recurrente en mi vida. A pesar de haber tenido un buen "ejemplo" sobre los matrimonios, me cuesta creer en ellos. Son tan preparados, es decir, ¿cómo alguien puede elegir a una sola persona para pasar el resto de su vida juntos? Me parecen una hipocresia enorme, una idealización del amor, una creación del hombre, en suma; ensucian el sentimiento con conceptos funcionales, prácticos, "la sociedad conyugal", "la mujer de...", "el hombre de...", todo muy falso realizado en una ceremonia que se espera que sea el día más feliz de la vida. Por si no me explico bien, creo que son útiles, pero ¿por qué mezclarlos con el amor, con lo eterno? (¿existe algo eterno?) Bien, la pareja entró en el café: ella sacó una agenda de su cartera de cuero medio desgastada, como su piel, y el encendió el cigarrillo. Parecía sacar cuentas, muy concentrada en lo que anotaba y lo que meditaba. Cada cierto tiempo levantaba la mirada y preguntaba algo a su pareja; luego volvía a la agenda. Empezó a sonar "Walk on the wild side", quizá una de mis canciones favoritas. Dejé de pensar en la pareja un rato, mientras sonaba la canción "hey honey, take a walk on the wild side..." "...tu turú turú tuturu tú". No terminé de darme cuenta cuando ya estaba sonando "How do you think it feels", entonces llegó el mesero y me preguntó si quería algo más. Me saqué el audifono y le contesté que no, tratando de responder a su amabilidad con una sonrisa, que aún me quedaba café. Y recordé que lo estaba esperando.
Habían pasado casi veinte minutos desde que había llegado al café, había escuchado más de la mitad de un disco de esos "best of" y todavía estaba sentada, esperando, mirando por la ventana gigante a la gente de afuera.
Pasó una señora, bastante mayor, vestida con un delantal rojo con cuello blanco inmaculado y un sombrerito de enfermera (me parece que se llama cofia) que se afirmaba con un par de pinches negros al pelo. El rouge que llevaba puesto en los labios se notaba un poco tiritón (mis teorías son dos: una es que, con la edad, le salieron arrugas en los labios y, por causa de estos "baches" no podía pintárselos sin salirse de la raya y dos, parkinson). Andaba con unas medias blancas, que notoriamente eran más grandes que sus piernas, y una cartera de cuerina blanca, tan flacuchenta como ella misma. Puedo imaginar lo que llevaba dentro: un rouge rojo intenso, probablemente sucio con pelusas de la cartera, pañuelos desechables, un monedero de cuero gastado con monedas de todos los tamaños y años. Una billetera con documentos, fotos de nietos, hijas, hijos, cuñados, tíos, primos, hermanas y hermanos y cuanto familiar se haya scado una foto. Dulces; muchos dulces, de anís, de menta, de manjar envueltos en un papel brillante de color dorado. Tantas cosas inservibles, cachureos diminutos que entran sólo en una cartera como esa. Una completa dimesión desconocida, llena de pelusas, insisto. La mujer camina pasito a pasito, con la columna medio encorvada pero con el mentón en alto, porque llevaba todos esos años encima con orgullo. Con el orgullo de ser una enfermera de la cruz roja, que recauda dinero para socorrer a los enfermos porque es su vocación, pero que está ligada a la socialité de su respectiva época. Que, a pesar de los años, lleva con orgullo su delantal rojo. Bruscamente se terminó la canción y la señora se dio vuelta a mirarme, porque seguramente sintió como mis ojos le acechaban el cuerpo escurridizo tapado con el delantal. Comenzó "Wild Child" y yo corrí rápido la cara para no ruborizarme al haber sido descubierta. Tardó un poco en desaparecer del ventanal, mientras yo prendí un cigarrillo, el último Pall Mall que me quedba de la cajetilla de diez que me había encontrado afuera del Hotel O'Higgins hace dos días. No quería mirarla, así que vi nuevamente a la pareja, que ahora comían el menú del día y conversaban esporádicamente. Cuando el hombre me descubrió husmeando, volví al ventanal y ya no había ninguna enfermera de dudosa edad. Llegó nuevamente el mesero, esta vez con un cenicero en las manos que dejó sobre la mesa y, con su eterna sonrisa de "que bueno verte acá", me preguntó si necesitaba algo más (mientras cruzaba sus manos por la espalda). Esta vez le respondí que necesitaba que la persona que estaba esperaando llegase y el soltó una risita pequeña, casi porque le obligué a escuchar un chiste bastante fome. Se fue de la mesa y llegó "Berlin", una canción que hacía mucho contraste con el día. Luego sonó "Coney Island Baby" y el cigarro ya se me acababa. Lo más terrible de los Pall Mall, es que cuando llegas al final nunca puedes terminarlo bien. Le "pegué" una última quemada y lo apagué en el cenicero que había traido el tipo. Quise volver al ventanal y vi que, radiante, entraba él. Su rostro no sabía que lo esperaba hace más de media hora y, aunque lo supiera, no podía sacarse esa sonrisa típica que es tan suya. Entró al café sonriendo y sacándose una bufanda que traía en el cuello. Dejó la mochila en el respaldo de la silla, me dio un beso alegre y se sentó en frente de mi. Con su mirada risueña trató de darme alguna exlicación que no me importaba entender.
Empezó a sonar "I love you, Suzzane", pero ya no me interesaba oirla. Apagué el reproductor y me quité los audífonos. el se desabrochó la chaqueta y llegó el mesero.
- Yo quiero un expresso. ¿Y tú? - me miró atento.
- Yo quiero un mocaccino... ése es el que tiene chocolate, ¿o no?

Oscuro.

2010-03-25T21:09:00.000-07:00

Te escondes de un ocaso hermoso, los colores transportan y las sensaciones emborrachan.
Y yo no olvido. Quítate la sombra que no me deja verte. Una bruma espesa en la cabeza aturdida. Creo que hay muchos metros que te alejan de la mia vita, mientras yo, en mi silencio humilde, intento transmitir confianza.
Nada nos une, nada nos ata. Nada me deja librarte de ti.
Eres tan profundo y yo tan ligera; me deslizo, sin quererlo, por tus fibras y resbalo una vez más.Déjame enredarte en mis sábanas.
Nada nos une, nada. ¿Y si te quedas esta noche?
Todo es espeso cuando la razón comienza a hacer efecto. ¿Y si te quedas? En tu profundidad trataré de abrazarte con brasas.

Nada nos ata. ¿Te quedas?

2010-03-22T08:07:00.000-07:00

Los labios quebrados, tantas historias por contar. El mar, la sal, la piel cancerosa de los párpados mojados, las escamas resbalosas de un niño dentro de una caja de zapatos, la astrología. La risa, la brisa, su cara. El niño hecho de espacio, tenía una galaxia en la cabeza, sus manos giraban en la órbita y le abrían paso. Su escamosa piel, tan triste, le recordaba que había nacido para avanzar. Cruzar, la calle estaba tan lejos, lejano todo lo que no le pertenecía. Un brazo, tan tierno, su mar, su sal, su piel y cáncer en las venas, se congelaba la idea de ingenuidad intocable y una nerviosa conversación debe salir a flote. Él ya no volverá a casa; su madre, tan buena, le espera con la comida caliente, pero él ya no volverá. Se queda en su caja de cartón esperando alcanzar lo que tan lejano le parece. Llegará el invierno y él comienza su primera guerra.
Luchar, crear, comer la comida que su madre le prepara es el incentivo principal, llegar a casa parece formidable. El desea crecer, conocer, creer otra vez, crear espacios, utilizar la mente de galaxia que posee. Estrellar su nave en la muralla china y cruzar descalzo el mundo lejano que nunca le perteneció. Todo se escucha muy amable cuando se lee de unos labios puros, pero sus labios no son puros. El niño hecho de espacio, por muy afortunado que parezca, está sumido en su tristeza, esa que siente dentro de su cajita de zapatos cuando hace frío en la ciudad. Él no ríe, nunca juega. Le falta un pedacito que busca incesante. Un trozo, esbozo de piel, con miel se cubre el cuerpo para camuflarse en las calles de asfalto crudo que detallan el paisaje que enamora al niño hecho de espacio. El eco de sus palabras es mudo. Por más que levante esa voz astral nadie parece oírle, una frecuencia distinta ocupan sus cuerdas espaciales y baja una vez más la cabeza porque aunque esté bañado en miel nadie parece verle, sentirle, nadie se percata de la galaxia que lleva encima.

La lucha es inclemente. El maléfico cáncer avanza por su cuerpo galáctico, pero él ya le perdió el rastro. Se le agotan las fuerzas al niño espacial y piensa en la comida caliente que le espera al volver. Se esconde, silencioso como siempre y como nunca, en su cajita de zapatos para protegerse de ti y de mí, de los que no le vemos. Tan valiente, se levanta a diario, con los pies descalzos y el alma violeta, para continuar las batallas horribles que debe vivir. ¡El niño hecho de espacio te lleva la ventaja! Y con su piel tan triste pasa por tu costado y hueles ese aroma que se fuga de la galaxia. Ese aroma se te pega, pero el niño, en un silencio infinito que lo llena todo, se lo lleva, y te quita un pedacito, por si es eso lo que busca.
Algún día te veré por mi ventana dormitando en tu cajita de zapatos. Algún día la galaxia que cargas en tu cabeza será descubierta y el universo que tenemos juntos volverá a ser seguro. Algún día tú y yo, niño hecho de espacio, volveremos a sentarnos en silencio y comerás con la tristeza que recuerdo la comida caliente que todavía te espera en la mesa.

All you need is love.

2009-04-14T19:14:00.000-07:00

No es mi culpa, el piso se congela porque no estás. Las entrañas están revueltas dentro del refrigerador, cuando te asomes otra vez estarán cubiertas del hielo que previste. Se envuelven las manos en la ropa y, a pesar de cualquier intento, el frío se adentra en el hilo y en la carne y en los huesos. Todo está lleno.
A la vida le falta libertad. Cuando ella llegue la estaré esperando con un coctel infinito lleno de placeres y tardes en una playa gris de invierno, de arenas cálidas, tomaremos con las dos manos las tazas y beberemos té mientras se pierde la línea del mar y del cielo. La libertad que espero demora…

Todo es tan confuso ahora. Las dimensiones se confunden porque la gente mira el piso y se pierde en el cemento, tan frío el cemento, tropiezan con ellas mismas, con sus voces sin eco, se dejan deshacer por quienes les miran y se construyen en función de aquello, noche tras noche, día tras día, apareciendo nuevos para ser cuestionados cuando caminan por las aceras plagadas de vidas que se preparan para lo mismo. Una mirada basta y no quiero que sigas, no me mires, no. Déjame en paz, mañana todo será distinto -y cuando ya han dejado de hacerlo, entonces queda una voz en la cabeza dando vueltas- todo está bien, ya pasó lo peor. Y se repite por causa viciosa el círculo sin ánimos de acabar y todo queda igual, llenando los espacios de reconstrucciones inútiles que recaen en la triste verdad de la soledad. La libertad, sin embargo, me permite no sentirla; en el fondo somos tan independientes que está permitido elegir si quieres depender o no.

Yo tengo los ojos grandes y me permito observar. Los abro hasta que se cansan los párpados e intento capturar por un segundo eterno la inmensidad de lo que veo, todo lleno de energía, con sus vidas propias, todo en movimiento constante y coordinado, la armonía, la perfección… A veces me pierdo e invento cosas que no existen, a veces la realidad no es lo que se necesita y la lógica se vuelve inútil. Tanto lo material como lo que no lo es se incrusta en los poros hasta atravesarlos, entra y no sale. Lo que está siendo capturado no juzga y es por eso que la libertad es suya y la merece, a pesar del sufrimiento que le causa. Me pertenece tanto como nadie – o a todos, dependiendo del punto de vista –, y yo la acuso de indiferente.

Una oleada del aire de tu pelo me llega repentina. Significa que comienza el invierno nuestro, con vientos fuertes, renovadores, amables y vienen las lluvias que nos lavan la carne y devuelven el alma. Con mi cuerpo pegado al tuyo te pregunto si deseas caminar conmigo y antes de cualquier respuesta desaparezco.

Es cuando me buscas, me encuentras y me pones la bufanda… rápido me das la mano y la sonrisa es lo que esperaba. Mi libertad te pertenece, así como el invierno que nos une. Es toda la inmensidad la que nos une. A pesar de tiritar por el frío que angustia al lugar nos encontramos felices, tirados en la arena blanca yo acostada en tu estómago mientras tu me cuentas algo que soñaste la noche anterior. Ahí viene la ola que nos lleva.

Diez

2009-02-06T10:34:00.000-08:00

La sensación del crujir de las hojas cuando las pisas.

El aroma del otoño bañándote las entrañas. Uno, dos, tres; cuenta conmigo. Se vienen tiempos díficiles y es necesario que te alejes del viento frío, ese que te nubla la vista, alejate mientras arrace a los que nos quedamos. Nos es valentía, tiene un nombre que algún día conocerás.

Aprovecha de llevarte contigo los recuerdos, esos son tuyos.

Cuatro, cinco. Se acerca, no hay tiempo. Seis, pisa las hojas antes de que la lluvia las moje y no suenen más, el sonido del crujiente recuerdo se quedará retumbando en tu mente, siete, ocho, huele. El olor del otoño, con su amarillo envolvente, olor a humedad que trae el viento de la mañana. Nueve ¿Qué haces aquí todavía? Si te empujo es porque sé que no lo harás sólo. Cuando el huracán te toque sabrás que estamos a salvo.

Diez. Adiós.

2008-11-14T08:08:00.000-08:00

Fue cuando descrubí lo mucho que me gustaba el viento en la espalda.

Había un edificio gigante, de esos que se acostumbra a ver en todos lados, que cubría el sol. Sin embargo el calor se hacía insoportable. Una ráfaga de sudor me bailaba dentro de los órganos y estaba dispuesta a quitarme la piel para sobrellevarlo.

Insolación, insolación. No había un puto negocio abierto en esa ciudad de mierda. Estaba irritada, no encontraba solución alguna.

Tu vida insípida, como alguien dijo una vez. Tu vida escuálida me dijeron también, pero nadie se imagina lo morbido que puede llegar a ser el calor de una ciudad en llamas. Se quemaba conmigo adentro y nadie se podía imaginar el ahogo que sentía de estar dentro de algo tan magnánimo y odioso a la vez. Si hubiese sido otra persona, todo sería distinto y yo contaría nada.

Realmente no era una ciudad lo que se quemaba, y bien deberías saberlo. No es que quiera engañar a alguien, pero... no hay más formas de decirlo. Se quemaba una ciudad y yo estaba adentro. Es la historia y punto. PUNTO. Me rodeaba el fuego, unas lenguetas calientes alrededor de la cintura y mientras se movían me hacían cosquillas... de nervios gritaba y movía el cuerpo, lo que hacía la tarea más fácil. Todo estaba en mi contra. Y fue cuando descubrí lo mucho que me gusta sentir el viento en la espalda desnuda; me imaginaba lejos de esa ciudad en llamas arriba de todo, de todos. de brazos abiertos, lanzada ya sin más a la vida, sin esperar algo. De brazos abiertos con el viento en la espalda que esta desnuda. En cambio estaba ahí llena de rojo y sudor y vapor y humo espeso y desagradable con ansias de un vómito pútrido que se encargara de empeorar la situación, si es que se puede.

Yo no sé, realmente. Esta página está muerta y es lo que quise decir siempre. Me quemó, me quemó... y como me gustaría que no fuese así. Si me fui con ella, me encargaré de hacerlo bien.
Al fin y al cabo, la gente nunca lee.

2008-07-15T23:01:00.000-07:00

{¿Y si me miras y tus ojos no me tocan? Y mis delirios te bañan y te ahogan. Sabíamos que sería difícil, pero aceptamos correr los riesgos. Sube al tren, sube. Disfruta lo que queda de esto que nos quema en un silencio que marea y borra. Borra tus manos, tus pasos, tus trazos en la hoja blanca de un cuaderno usado; la antigüedad brota suave y ligera e imperceptiblemente se deja enredar entre las piernas y las letras y la tinta y la sombra. Aguda la sombra que se cimenta y crece y desenvaina sus oscuridades dentro de los oídos de un pasado inestable ¡QUE IRRISORIA TU SILUETA! ¡que ironía la tuya! Usas los besos como bálsamo para purificar cristalinas aguas. Estupidez, las hojas caen secas y tú te secas en el suelo; la humedad de la tierra te absorbe y succiona de tus poros la esencia. Se va la esencia y me voy con ella. Un sonido dulce -como la miel de la colmena- se deja caer y, en mi oído, grita las palabras más melifluas que espero no volver a escuchar. Se desvanecen los árboles, los pájaros vuelan y se hunde en tus uñas el pasto desesperado. Y tú ¿¡Qué más quieres!? ¿Qué mereces? Comienzan a abundar los sueños y abundan las frustraciones que perturban y termino por arrugar el papel y lanzarlo con la fuerza más absoluta que existió alguna vez para que salga del eje. Intranquilo mi eje, metamorfoseado por tus palabras con filo, cortantes e hirientes como los vidrios de un espejo y los siete años de mala suerte que conllevan el gobierno de un soldado o la asunción de la virgen (¿Virgen?) Necesito un respiro. El aire: me asfixia, la gravedad me aburre. Grave tu voz, tus ojos que no me tocan, graves los delirios que te ahogan. Grave tu silueta falsa, tu silueta oscura. Larga como las cuerdas tuyas, guitarra. Tuyo el marchito cielo y el dolor latente de mi boca helada; fría ¡congelada! El hielo se derrite con tus ojos, pero ellos no me tocan, no me llegan. Tuyo el aturdimiento de una noche veraniega, de una brisa, de una vida. La negligencia es de mis uñas que arañan la madera y buscan lo que no encuentran. Es mía y es tuya. El ahora es repartir lo que nos queda y seguir. Sube al tren, ¡Sube! Ven y vive lo que queda de esto que os quema, no escondas el rostro en la hierba. Y mis delirios te bañan y te ahogan...}

PD: Lo que surgió de una clase, hace algún tiempo. Me trae buenos recuerdos. Lo había publicado antes. ¿Y qué?

2008-05-30T22:06:00.000-07:00

Nada especial. Una mano, tal vez dos. El maldito sol quemándole las pestañas. Ella no usa protección. Se está arrancando, quizás cuantos la persiguen en este minuto. Baja un pie y suspira. Apoya el otro y observa. Dice un par de cosas sin importancia, parece como si se las dijera al aire, pero en realidad le habla a su co-piloto, que dormitaba después de unas cuantas horas de viaje. Se toca el pelo con una mano mientras con la otra saca un cigarrillo y lo pone en su boca. Le gusta cuando el humo está en la boca. Le gusta jugar con el humo y su lengua. A veces se descubre haciéndolo sin darse cuenta. Baja del auto y bota el humo. Le pide a su compañera que saque las gafas que están en la guantera y se las pone inmediatamente; odia el sol en la cara (¿quién no, ah?).

En su cabeza un vacío. No, dos vacíos. Le cuesta concentrarse en otra cosa que no sea el humo del cigarrillo prendido en su boca. Debe ser porque le gusta mucho. O por evadir, es probable también. Su pecho se infla, se desvanece. Sus manos se suavizan y se hacen asperas. "La metamorfosis" piensa ella en su infinita ingenuidad. Las caderas le arden y a su lado los ojos de un perro moribundo brillan mientras la observa fumar. Aquella mujer carente que la acompaña no se imagina lo que provoca. Aún cuando sigue pensando en su metamorfosis la invita a fumar y conversar. Al minuto ella le está contando su hazaña, el por qué, mientras la delicada muchacha de los ojos de perro agónico sufre y se contorsiona por el testimonio.

Una dulce historia de pañuelos y cigarros, si es que me explico. Sólo les faltaba el viento. Pero no se apresuraban, ya llegaría. Subieron al auto, nuevamente, ella se acomodó en el asiento piloto y apoyó sus manos en el manubrio y su tripulación al lado, siempre atenta de sus moviemientos de animal. Recordaron que llevan prisa, así que sin más partieron juntas. Jamás volvieron a ser una.

2008-04-01T11:21:00.000-07:00

Con un par de estúpideces sin sentido para intimidar al vértigo, nos saludamos. Ella llevaba un sombrero bajo el brazo y yo un volantín en el corazón. Eramos unos perfectos extraños que casualmente un paso a la izquierda y otro al frente nos hicieron conversar.
{Pero es algo que ella desconoce}

UN, dos, TRES.Y denuevo el tiempo. Me sonríe y yo le devuelvo un bofetón. "No vuelvas a hacer eso" Le escucho decir, pero ya era demasiado tarde para volver la cabeza y lanzar el escupo que hubiese querido.
Yo la amaba.

{Pero es algo que ella desconoce}

Detrás de la ventana me escondía, cobarde en mi infinidad, y ella me buscaba, imbécil como es ella. Bien debes saberlo. Tenía sebo en sus riñones, yo por eso la amaba. Además, su aroma a asfixia, a fluidos de dolor, realmente me electriza. Tan idiota como siempre, tropieza con mis piernas y cae al piso. Mientras su cara se llena de sangre yo la levanto y la beso. Luego procedo a darle el segundo bofetón. "Por favor, quédate" Pero ya era demasiado tarde para levantar mis trozos esparcidos en la habitación. Yo la amé. Y me amé con ella. Pero ella jamás lo supo. Es algo que ella desconoce.

{- Hey, hay algo que debes saber - digo.
- Dime, te escucho siempre.
- Es que no entiendes, hay algo que desconoces.
- Si fuera por aquel detalle, la vida tendría nombre de hombre - su sonrisa en mi cara.
- Es cierto. ¿Te das cuenta?
- Mucho más que tú, infeliz.}

CLASE DE INFORMÁTICA

2008-03-28T10:41:00.000-07:00

"A Don Luis, por ejemplo, le quiero enviar el programa..." Él habla y a mi no me importa. Su voz es áspera y su sonrisa detestable. Se ríe. De mi, de el que está más allá, del de atrás. Su voz de persona no me alcanza, resvala en el momento en que va a tocar mi piel de muchacha; choca con los cables del cuarto, con los enchufes, con las entradas. Le llama "amigo" a quien se encuentra a mi lado; descaradamente se atreve a decirle "amigo". Debo actuar mi presencia. En realidad no estoy. Es que no me importa, simplemente. El busca entre las caras de la sala aquellas que no ponen atención, que no lo miran mientras habla, así que intento tipear las letras mientras veo la pizarra. Debo guardar el documento de vez en cuando por si se me acerca mucho el infeliz. ¿Que cómo sé que es infeliz? Porque tiene los ojos tristes. Porque cuando sonríe no cierra los ojos. Me detuve un momento. Quiero que piense que lo escucho, pero aún mientras lo miro, no dejo de pensar en su asquerosa sonrisa de maricón. Un maricón de tomo y lomo. No como los de ahora, que se hacen los maricones, no. Como los de antes, los de verdad. Vuelve a burlarse de nosotros porque obtuvimos malas calificaciones, eso le gusta, sin embargo ni siquiera eso lo hace feliz. Se le nota en la posición de sus cejas, en el movimiento de sus manos, en la forma en que llama a todos "amigo". ¡Yo no soy su amigo! y debería saberlo. La verdad es que no me importa serlo. Y ahora viene hacia acá. ¡Que asco! se acerca. Y mueve sus manos con desdicha y desencanto. Yo no tengo la culpa de su frustración en la vida. Yo no tengo culpa de que sea infeliz, se lo buscó él, por ser un maricón como es.

2008-03-26T22:29:00.000-07:00

El panorama del día de hoy: ser desapercibidos sociales.

Que nadie te note, me note. No te identifico, disculpa. ¿Eres árbol, pasto o ser? No respondas, la verdad es que no me importa. Miro a mi lado y veo masas. Amebas brillando, muchas, todas. ¿Y cómo puedo desapercibirme a mi?

Escucho un leve murmullo... algo molesto, algo continuo. ¡Ah, eres tú, mosquito! No, el mosco no es. Sigue zumbando, pero no es un zumbido. Sigue palpitando, pero en realidad no palpita. ¡Ah, eres tú, brazo! No, no es el brazo. Y se mueve, se derrumba, se arma a mi lado. ¿Qué es? - Mientras, en el piso, yace el cuerpo de otro desapercibido social que ha fenecido en el intento incesante, en la lucha continua, de desapercibirse a él mismo-.

Se ha perdido la línea entre la realidad y la ficción, pero qué más da si, en realidad, ya hemos perdido hasta el sueño. Y si la dibujamos no sería real, no estaría. Ser y estar o no.

¿O no?

P.D: Para las personas que intenten entender lo que se escribe en este humilde blog: NO LO HAGAN, los últimos que trataron terminaron dentro de una tubería barriendo el patio de los gnomos que viven en el piso de arriba. Me gusta la foto. ¿Y qué? perfecto.

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2008-03-17T18:08:00.000-07:00

Azules...

Tierra en las manos, una puerta al fondo, la sombra de una letra pegada en el paladar, mordisqueada y absurda, imbécil. En el rostro taciturno una mañana azul. El viento, el hambre, el sueño. Todo se recoge lento y ambiguo, todo se recoge...

__________________Una noche blanca se llena.

NO QUIERO, NO QUIERO.

Azul la mano que abre la puerta y envenena su camino, su atajo. Un atajo que se esconde. Lo ves? sigue caminando, respeta la leyes de tránsito, no infrinjas, no. Lo ves? Camina derecho, dobla. Hazme caso, juicio es lo que careces.

Y la mano cae sobre las hojas secas________________________

Nada se conecta de forma artificial. Nada se hace. Nada se nace y así mismo morirá. Y no lo notarás ni tú, ni él, ni yo, ni aquel. Esa es la perfección... la recuerdas?

SOBREDÓSIS

2008-02-13T12:31:00.000-08:00

La música comenzaba a flotar y el pelo se movía paciente y distraído a su ritmo. La mirada perdida era la señal: empezaba el trance; el viaje: ondas, colores, olores y amores, tristezas, disgustos, temores, recuerdos. Se dejaba llevar y fluía. Era conmovedor ver su rostro de niña, con los oídos dispuestos a atacar y devorar y los poros abiertos para dejar entrar. La piel de gallina y las pupilas en el lugar equivocado. Y seguía escuchando y las lágrimas se disponían a salir y la sonrisa se le tallaba espontánea. Las notas avanzan; se desenvuelven los sonidos y rodean su cuerpo, primero sus brazos, va subiendo lentamente hasta llegar a los hombros y de ahí baja hasta las caderas, le parliza los movimientos con descaro. Y suenan los tambores dentro de su estómago que se abulta con el sonido encerrado. Y llega a sus pies transformado en sangre que brota, tibia, roja, espesa, y viaja y pasea por entre los dedos y vuelve a subir. Y llega, de repente, a su cabeza y las lágrimas caen y tocan las mejillas y les ponen sal y la sal se absorve y entra por los poros junto a la armonía del sonido y toca los músculos y la carne y el verbo. Todo es tan conmovedor que grita de alegría , de furia contenida, grita por las mentrias, por las trampas, grita de felecidad por el placer de la música, por la vida. Y se araña la piel con su lengua, se hiere con la saliba que de pronto se hizo ácido, que brota de la boca, la bota con asco. Sin embargo el ácido entra. Le entra por los poros que se mantienen abiertos, respirando el aire que nadie respeta. Y llora y escupe y sufre y se paraliza y la música que vuelve y vuela y la enreda. Se abren las ataduras y los brazos se mueven y saltan y bailan y su pelo revuelto en el suelo y sus poros tragando todo lo que viaja y lo que no. Y de pronto todo cesa. Respira hondo y abre los ojos. Ha llegado.

EL NÁUFRAGO

2008-01-13T13:56:00.000-08:00

La arena caliente quema su espalda y lo disfruta, un sudor sedante le baña el rostro moreno, va desde la cien lentamente bajando por la cabeza, esquivando la selva que es su cabello descuidado. Por el otro lado, la gota sudorífera se va por detrás de la oreja, tan despacio, tan despacio, le moja el cuello y luego cae en la arena. El sol en los ojos; los párpados intentan protegerlos, pero él desea ver. No quiere cerrar los ojos. Prefiere el sol que no ver. En su mente se pasean las ideas retorcidas de las noches anteriores, pocas cosas recuerda ya. Ha pasado algo de tiempo y su memoria colectiva es de poca capacidad de resistencia. Hace esfuerzos por descubrir lo que pasó, tan drástico, que lo tiró como un trozo de esquelético pescado en aquella playa desierta y calurosa. La ropa: una pista. Ya no trae zapatos (¿zapatos? ¿Zapatillas, quizás?) La polera roja está sucia, tiene manchas en el pecho. El pantalón… ¡El pantalón! Ya no hay pantalón, pero le queda la bermuda que usa como traje de baño. Dentro de su bóxer baila la arena, incómodamente. Las ondas del sol llegan como jabalinas en su estómago, que comienza a sudar también. Un flash en su cabeza: los ojos se abren, la mano sacude el sudor de la frente y los párpados no dejan de pestañar. La otra mano apoyada en la arena, el tronco diagonal, la boca semiabierta exhalando aquel olor pútrido que se empeora con los días. Y pasan y pasan días. Conoce algo de lo que sucedió, el puntapié inicial. En ese minuto unas convulsiones endemoniadas se apoderan de su cuerpo, hacen que el brazo pierda el equilibrio y cae, nuevamente, tumbado en la arena, la que se escabulle dentro de su ropa sucia, como él. Con electrochoques en el cuerpo, queda tirado. Antes de que terminen, introduce la mano en el bolsillo de la bermuda caribeña, en un desesperado intento, pero antes de conseguirlo ya está inconciente, otra vez. La delgadez de su cuerpo me hace pensar que lleva varios días sin comer o beber algo. Los ataques son paulatinamente más desgarradores, lo que atrae cada vez a más público. Algunas veces, cuando no estoy vigilando, se filtra gente hasta la playa, se toma fotos con el hombre inconciente y, una que otra vez, le roban alguna pertenencia, de las pocas que le quedan. Luego tendré que ir a darle algo de comer, si muere perdería mi trabajo y no es lo quiero.

2007-09-29T18:26:00.000-07:00

Trata de no marearse, de quedarse tranquila; se nota en la tensión de sus ojos, que es extraña, siempre tan resueltos y brillantes. Sube la mirada fugaz, mientras los tonos de su ropa se van desvaneciendo al ritmo de un rito ciego que no hace más que envenenarla. No se atreve a abrir la puerta, tanto tiempo atrapada que aquella manilla, gastada y senil, la intimida. Ha olvidado el color del cielo ("Celeste profundo, celeste profundo" se grita en silencio) Se borró de su mente la forma de las ventanas, el sabor del aire, ya se le olvidaría respirar, si no fuese aquella la única actividad de su vida. Desea salir. La manilla se ve tan infinita en ese hierro indómito que perpleja queda en el silencio de la pieza, ese silencio que se comió hasta la última partícula de ella, que se le fundió al cuerpo y no la suelta. El frío del metal le congela la mano. Luego del miedo lo decide: la girará. El ciclo culmina, la puerta se abrirá, no hay vueltas adicionales, no queda más... Con toda la fuerza que se juntó en sus huesos dobla la muñeca con convicción desenfrenada, suelta su agua furiosa tras abrir las compuertas de la represa...

Tirada en el piso, llora. Repentinamente alguno de sus músculos tirita. Jamás se detuvo a pensar en el cerrojo de la puerta...

2007-09-29T15:42:00.000-07:00

Sube! Anda, vamos... No temas, no queda nada a nuestro lado que pueda dañarte más, eres todo lo que tienes, compréndelo y disfrútate, no persigas más interrogantes. Déjate llevar ¡Anda, no es tan difícil como lo creías! Las cosas se nos dan rápido. Yo pretendo acompañarte, jamás guiarte, avisarte, tal vez protegerte... yo pretendo. Quiero que saltes, que corras ¡Hace tanto que no lo haces! Quítate la piel, no debes avergonzarte. Las cosas son simples, te lo he dicho ya, son simples y tú no lo estás entiendiendo. Debes saberlo, pero no lo entiendes, no quieres. Puedes tomar mi mano las primeras veces, si me necesitas estoy. No, no llores. No seas tan cruel contigo... Vacía tus bolsillos, lanza tus zapatos, acá no los necesitas...

BRILLARÁ EL SOL
BRILLARÁ
CAMINAREMOS JUNTOS
QUÍTATE LA PIEL, ACÁ NO TE SIRVE...

2007-07-22T12:46:00.000-07:00

Parece que fueran siglos los que lleva congelada dentro de ese cuerpo inerte; movió sus brazos, intentando demostrar de alguna forma que el hielo estaba por dentro, estaba con ella. Se oscureció el día. Tenía ganas de dormir profundamente, como cuando el tiempo se detenía cuando cerraba los ojos, cuando los sueños se confundían con la realidad indolente. Se tocó las manos y sintió como el gélido roce le congelaba los dedos.
Frío, se ondulaba y caminaba por las calles, avenidas, entraba en los cafés,a los centros comerciales. Entró, un día incierto, en sus ojos de miel, dulces, tan dulces como ella acurrucada a un lado del fuego, donde las gotas pegando en el techo formaban una sinfonía incansable. A un lado, junto al fuego, que le humeaba la cara con su infinita arrogancia; sin embargo, ella no lo nota. Paróse rápidamente al sentir el estruendo de una carcajada burlona. Intercambio de miradas incisivas y filosas (nunca cortantes) en el transcurso continuo de dos segundos trágicos que se dejaron reflejar en la miel de sus ojos.
La silueta le pesaba en la mente. Se escondía de ella, no obstante, la incitaba a una sangrienta lucha sempiterna. Y ella la buscaba, más que por cualquier otra cosa, por la absurda necesidad de observar sus formas y movimientos de manera nítida. La seducía el misterio, como siempre, y, esta vez, se dejaba llevar, se dejaba fundir. Y mientras se derretía, una mano le rozaba los dedos, descongelándolos por algunos instantes…

2007-07-01T23:36:00.003-07:00

Nerviosa, de tanto temblar y tambalear cayóse sobre la sombra de un seudovidente ególatra, quien la miró repetidas veces sin palabras pronunciar... Cayóse, dijimos, y no se levantó hasta que el sol había dado la vuelta. Nada la obligaba a ponerse de pie, nadie había que le tirara de las manos y la obligase a ponerse de pie. Entonces esperó que los rayos la cubieran para poder recoger las fuerzas que, al chocar su cuerpo y el suelo, dejó ir esparramadas casi mezclándose con el cemento. Luego de levantarse miró a sus alrededores el paisaje que la acompañaba y nada odió más que ver árboles y vegetación, burlándose descaradamente de su flaqueza y poco equilibrio; no quiso intimidarse, asi que corrió a tropezones a esconderse en las faldas de su madre, la que se reía de soslayo...

2007-07-01T23:36:00.001-07:00

Antes la luz pasaba, no se quedaba dormida entre las frondosas ramas que, llenas de hojas (verdes las hojas), le impedían esclarecer. Antes la luz se necesitaba; disfrutábamos con los atardeceres sin sol, las mezclas de colores grices, los matices marcados y enormemente estéticos. Antes la vida era... era...
Nos conformamos con encender la ampolleta, con calentarnos con gas, nos conformamos con modernos aparatos que nos facilitan la existencia, apartando la simpleza y su encanto. Haciéndole el quite a tal punto de dejarla completamente obsoleta en el mundo; ¡Oh, que tristeza!
Yo prefiero mirar los montones de tierra, descubrir sus formas y su estilo de belleza, prefiero ver como se filtra la luz natural en las ramas secas, seguir sus líneas hasta que se transforman en cielo, se hacen parte de el cielo grisáceo. Que desaprovechadas tenemos las cosas pequeñas.
Mira. Ahora vulve a mirar. Siempre.

No hay titulo

2007-01-23T16:42:00.001-08:00

Increible me parece que existan personas; con más ímpetu me impresiona que las hallan tan diversas...y cuando lo pienso me doy cuetna que somos todos UNO, uno sólo, con ramificaciones y detalles distintos pero la esencia del ser, como suele llamarse, siempre está intacta... nadie a logrado ser tan diferente como para no parecese a si mismo...

Leyendo a un amigo (sí, un amigo) que hablaba sobre estilos y "búsquedas del ser" me di cuenta que soy una impostora, que me engaño a diario tratando de no ser como el de aquí o el de más allá... burlandome de quienes escuchan algo extraño o, para mi, de dudable calidad. Nos engañamos todos con el sentido del SER PERSONAS... que más que "no ser iguales" se trata simplemente de "ser"... asi,lisa y llanamente, aprovechando las capacidades y defectos... porque se pueden aprovechar para el crecimiento interno. Los dejamos y miramos como "las ovejas negras" de los adjetivos, mas son parte fundamental de nuestra composición. Jamás búscamos más de lo que creemos poder; el conformismo nos abunda, nos sobra y no hacemos nada por esto, porque lo único que queremos es subir la escala piramidal en la que vivimos esa sociedad en punta que sin nosotros quererlo nos domina... Por i parte creo que es tiempo de sentarme a un lado de esta piramide a mirar...

No tengo ni voz ni voto dentro de este mundo, pusto que no soy más que una parte minuscula y nimia. De hecho el mundo no es MI mundo, el que si lo es, es justamente el que tapo con las ofertas de mercado, el que compro con el sueldo de mis padres cada fin de mes, el que trato de esquivasin darme cuenta que es MIO y que debo usarlo, explorarlo... no me doy el tiempo... creo que pocos se lo dan. Y son esos pocos los que perduran. Perduran, pero nadie lo sabe, nadie lo toma en cuenta...

2007-01-23T16:42:00.000-08:00

Y son esos pocos los que perduran. Perduran, pero nadie lo sabe, nadie lo toma en cuenta...